Para quem não sabe onde fica Salvaterra...

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Está a chegar a Primavera…

Está a chegar a Primavera…
E eu espero que ela chegue bem depressa.
Estou farta do Inverno na minha vida.
Estou farta de dias escuros e cinzentos…
Estou farta do vento que sopra furioso,
Estou farta do frio que nos gela a alma…
Quero renascer nesta Primavera.
Quero sentir que vale a pena tanta luta,
Tanto esforço pela felicidade…
Quero renascer com a natureza,
Quero voltar a ser menina,
Quero que a vida me dê novas oportunidades,
Para que não cometa os mesmos erros…
Quero gritar do alto de um penhasco
E libertar tanta tristeza e agonia…
Quero recomeçar de novo neste meu grito.
Quero plantar flores com minhas lágrimas,
E quero libertar minha existência
Do vazio profundo em que mergulhou…
Do Inverno infinito em que se encontra…
Preciso de luz na minha vida,
Preciso de ti e teu amor.
Preciso daquele amor inicial
Que me fez tão, mas tão feliz…
E a quem eu queria tanto, mas tanto fazer feliz…
Preciso fugir daqui,
Mas levar-te comigo,
Para que de novo nos reencontremos…
Para que juntos encontremos a Primavera em nossas vidas…
Preciso ser feliz!
Mas para isso, só precisava que tu o fosses...
Preciso que venhas para casa que a noite já vai longa…
Preciso que deixes o Inverno lá fora,
E inundes este lar de Primavera.
Porque afinal, está a chegar a Primavera…

O mês de Dezembro em Salvaterra...

Vou hoje fazer mais uma viagem ao passado e contar-vos como se vivia toda a época natalícia cá na terra, há uns anos atrás.
Tenho algumas memórias que me marcaram, e outras são de minha mãe, com quem falei sobre isso noutro dia.
Meu filho, de apenas 9 anos, que ia ouvindo a conversa, nem imaginava que era assim. Nem sequer acreditava que não se recebiam brinquedos como prenda, que não havia computadores, jogos ou outras coisas que as crianças de agora têm, e que afinal, nem é isso que mais precisam.
Pois é, não havia essas prendas, nem o consumismo, mas havia algo que não há hoje em dia: o verdadeiro espírito do Natal… E esse não se compra, não se vende, não se fabrica… Esse nasce em cada um de nós; nasce em conjunto numa pequena aldeia onde todos são como uma grande família… E ainda mais unidos, sempre que chegava esta altura.
Tudo começava no dia 8 de Dezembro, quando à volta da estrada todos aguardavam ansiosamente pelo madeiro, que vinha em carroças puxadas por burros (quando ainda os havia em grande quantidade; sim, porque até os burros hoje estão em extinção). Os grandes troncos de madeira vinham cobertos por lindas colchas, e atrás da carroça, vinham rapazes e raparigas, a cantar canções de Natal.
E todos juntos, fazia-se depois atrás da carroça, o percurso até ao adro da igreja, onde os troncos eram deixados no chão. Ali ficariam até ao dia 24, altura em que lhes pegavam fogo, fazendo assim uma enorme fogueira, que nunca se apagava, e que estaria toda a noite de 24 e todo o dia de 25 a queimar, para aquecer o menino Jesus.
É o Madeiro do Menino Jesus: uma tradição milenar que se mantém ainda viva nesta aldeia, bem como em muitas outras do interior do país, e que espero nunca morra.
Há lembranças que nunca se apagam de nossa memória, e esta que tenho é uma delas: o madeiro a arder em altas labaredas, e as pessoas à sua volta, também elas a aquecerem-se no frio gelado da noite.
Na noite de 24, em trabalho conjunto e alegre de família, faziam-se as filhoses que eram tendidas no joelho. À roda da lareira, com um pano sobre os joelhos, esticavam-se bocados de massa, dando uma forma única a estes doces, que eram depois fritos em azeite e polvilhados de açúcar e canela, ou sem nenhum destes temperos, para serem guardados em arcas para durarem mais tempo.
Tudo tinha de estar pronto até à meia-noite, pois não se podia faltar à missa do galo.
Depois da missa iam todos para casa e deitavam-se.
De manhã cedo, minha mãe e os irmãos, todos crianças nessa altura, tentavam acordar o mais cedo possível, e ficavam todos contentes quando minha avó lhes dava 1 caixa pequenina de bombons. Não havia cá brinquedos, livros ou outras coisas: apenas uma simples caixa de bombons. E esta já fazia a alegria de todos.
Não havia dinheiro para mais… Podiam não ter o que os meninos ricos tinham nesse dia, mas tinham tudo aquilo que seus pais lhes podiam oferecer. E principalmente, um lar onde todos eram unidos, onde reinava não só o respeito para com seus pais, mas também a devoção, o amor e o carinho uns pelos outros.
Eles, sem se darem conta, é que possuíam o verdadeiro espírito do Natal, e hoje, tenho certeza: minha mãe e meus tios tudo dariam para voltar a ser crianças, e poderem ter como presente, apenas uma simples caixinha de bombons…
Tenho poucas lembranças dos Natais que fui passar com meus avós, mas das poucas lembranças que tenho, de todas elas, tenho sempre a mesma sensação: foram os melhores Natais que tive, e nada se lhes compara, mesmo tendo, também eu, recebido apenas uns ovinhos de chocolate (eu, e meus primos). E só hoje, dou o devido valor a esses simples ovinhos de chocolate.

Mas nesta altura também ocorria por aqui outro evento, um pouco sanguinário e cruel para os porcos da aldeia, mas que morriam por uma boa causa, diziam meus avós. Morriam para dar de comer às famílias de fracos recursos, e que passaram o ano todo a engordá-los.
Em Dezembro, os filhos que tinham partido à procura de vida melhor, sempre regressavam a casa de seus pais para ajudar na atarefada matança do porco, e para levarem também eles, quando partissem novamente, o carro atestado de carne e enchidos que dariam para muitos meses do ano seguinte. Lembro-me bem de quando partíamos e meu pai dizia à minha avó: “Oh, ti Maria, não vê que o carro já está cheio? Não vê que não leva mais nada?” Mas a “ti Maria” sempre encontrava mais algum buraquinho para meter mais farnel…
E lá seguia o carro atestado (quando já tínhamos carro, pois lembro-me de antes fazer a viagem de comboio). Seguia atestado com tudo aquilo que minha avó conseguisse lá “enfiar”. E o meu pai, todo o caminho a refilar por ter pouca visibilidade no vidro traseiro…
Lembro-me de que quando regressávamos a casa, minha mãe pendurava os enchidos na chaminé, por cima do fogão, e era esta a visão que teria por muitos meses. Porque os enchidos não ficam logo bons para comer ou cozinhar. Têm de ir secando com o tempo.
Lembro-me de como eram horríveis os grunhidos de sofrimento do porco sacrificado nesta altura, em nome da tradição e da necessidade.
Os homens da família espetavam-lhe uma faca directa ao coração, para que seu sofrimento fosse menor, mas mesmo assim, era um espectáculo a que nunca consegui assistir, pois ao prenderem-no, parece que o porco já pressentia que ia morrer, e guinchava fortemente. Nunca consegui ver o porco a morrer, e por mais que me escondesse, seus grunhidos vinham sempre ter a meus ouvidos.
Pobre porco… pensava eu. Porque tinha de ser assim? Nunca me conformava com a sua triste sorte. É assim a vida e a tradição, diziam-nos os adultos. E pouco a pouco, nós crianças, lá nos conformávamos; afinal, tínhamos de comer.
Depois de chamuscada a pele do porco, tudo nele se aproveitava e seria alimento para meses.
As tripas eram muito bem lavadas no rio, e depois em casa, transformar-se-iam em enchidos de várias espécies, que seriam pendurados no tecto, ainda de madeira, da cozinha. Ali ficariam a secar, até que pudessem ser guardados e comidos. Eram chouriços, farinheiras, morcelas, paios… Tudo feito artesanalmente e pelas mãos hábeis das mulheres. Também eu ajudei a encher muitos… E não haverão nunca no Mundo, mais enchidos como estes: nada que se compare aos de agora, fabricados industrialmente.

E era assim passado o mês de Dezembro: com muito trabalho, mas também com muita alegria e união familiar.
E quando chegasse Janeiro, logo se comprariam novos “bacorinhos”, que engordariam e cresceriam durante todo o ano, para também eles terem o mesmo final que seus pais em Dezembro.

Deixo-vos com uma foto de meus queridos avós, e o resultado do árduo trabalho da matança do porco.

Era uma festa para todos, excepto para o porco, claro…

Um feliz Dezembro para todos vós. Que a paz, a saúde, a harmonia, a alegria e principalmente o amor, inunde vossos lares e corações, e se perpetue pelos restantes meses do ano…

FESTAS FELIZES!

Um à parte...

Este meu blog vai crescendo devagarinho, na medida do tempo disponível que tenho. Não está esquecido, nem sequer abandonado, apenas de vez em quando fica parado, à espera que sua dona tenha tempo para ele…
Agradeço os comentários de quem se deu ao trabalho de me ler, e que me incentiva a continuar a escrever.
A todos, o meu muito obrigada! Bem haja!

Quando terminam as férias...

O Verão está quase a terminar e a aldeia já chora os filhos que aos poucos vê partir, pela única estrada que lhe dá acesso. Estes levam na bagagem tantas recordações, momentos e emoções sempre aqui vividas. Levam lágrimas nos olhos, pois deixam para trás seus entes ou amigos queridos. É um pedaço deles que cá fica. Os seus olhos choram, o coração sente um aperto, na garganta um nó e a alma se entristece. Nunca se sabe se cá voltarão, pois a estrada da vida por vezes prega-nos partidas e termina a meio… Por isso se pede sempre, quando se parte, para cá voltar só mais um ano… E é vê-los partir, com os filhos ou netos no banco de trás, voltados para trás a acenar, a dizer adeus não só aos que ficam, mas também à aldeia que sabem ser deles, mesmo que não tenham cá nascido ou mesmo crescido. Será sempre deles, pois é aqui que estão e ficam suas raízes… E o conta-quilómetros vai passando, e eles vão-se afastando. E a saudade já começa a fazer-se sentir. Mas pensam que têm de voltar, pois a vida não é só feita de lazer ou férias. Para ganharem as férias neste local, têm de trabalhar noutro, longe, dentro ou fora do país… E lá se vão os emigrantes ou imigrantes, pela única estrada existente… Acenando às pessoas, às casas, ao campo, às árvores do caminho que parecem acompanhar-nos na corrida, durante grande parte do caminho, pelo menos, enquanto não chegamos à auto-estrada…

Quando viajo, tenho sempre a mesma sensação: à vinda parece que a viagem demora uma eternidade, à ida, chegamos tão rapidamente a casa, que até nos admiramos como pode ser o mesmo caminho. Deve ser porque à vinda, a ansiedade de cá chegar é sempre muita, daí parecer tão longo o caminho… E ao vê-los partir, esta pequenina aldeia fica ainda mais silenciosa do que já era. Só o sino da igreja corta o silêncio do ar com a badalada constante das horas. São tão poucos os que ficam, são tão poucos os que restam, os que sempre se recusaram a sair de sua terra. Mas ficam, e cá continuam o seu dia-a-dia, a maior parte com suas reformas míseras, dadas pelo nosso Estado, mas ficam, e cá vão sobrevivendo para sempre contar histórias de antigamente. Ficam, e ajudam-se mutuamente; são amigos solidários uns com os outros, são como que uma família, e sabem os problemas uns dos outros, as dificuldades por que passam, sabe-se tudo nesta terra. Sabe-se que o filho ou filha de fulano tal se divorciou, e ficou ou não com os filhos e como está a viver, sabe-se que fulano traiu fulana ou vice-versa, sabe-se das doenças que vão aparecendo… Sabe-se que fulano se doutorou em tal especialidade… Sabe-se do filho que nasce; sabe-se do filho que morre… Sabe-se de tudo aqui, mesmo que as coisas aconteçam longe… Aqui as notícias viajam à velocidade da luz e espalham-se que nem a chuva quando cai e se espalha pelos campos. Mas também se assim não fosse, de que falariam os poucos habitantes desta terra? Mas agora fala-se apenas dos filhos que partem e já deixam saudades. Fala-se da vida que levam por “lá”, e de seus empregos… Fala-se de tudo aquilo que sabem ou não sabem deles… É a saudade já a instalar-se. É o telemóvel que toca a dizer-lhes que chegaram bem e eles podem ficar descansados e reiniciar o seu dia-a-dia. Voltar para suas casas, agora tão vazias. E como ficam vazias as casas de quem parte… Como ficam vazias e silenciosas as ruas por onde andaram… Voltamos agora a prestar atenção ao som dos pássaros sempre alegres em final de tarde. E quando se ouve o barulho de um carro pensa-se logo: quem será que lá vem? Quando todos os outros partem… É o Verão que se despede, é a nostalgia do Outono que vai chegando. Antigamente com o Outono recomeçavam aqui as aulas, agora, já há muito a escola fechou, por falta de crianças… E é assim a minha aldeia. Sim, esta também é a minha aldeia, mesmo que não tenha cá nascido ou crescido… É e sempre será a minha aldeia, pois é aqui que estão minhas raízes…

O rio Erges, em palavras...

Este rio que há séculos traça o seu percurso por entre serras e montes, por entre as pedras e a vegetação, é de uma beleza ímpar.

Aqui, onde ainda não chegou a poluição, e onde espero nunca chegue, podemos deslumbrar-nos com a magnífica paisagem, pela qual ele passa.

E como adoro este local; este rio que corre veloz no Inverno e de mansinho no Verão, lapidando há séculos os seixos e as rochas por onde passa.

Quando era criança, tinha medo de entrar na água, pois sentia as pedras escorregadias e com limo. Pensava que os peixinhos (que não fazem mal a ninguém) me iam picar, e que as cobras de água me iriam atacar… Meus avós diziam: “não tenhas medo, que aqui nada nos faz mal”… Mas quando se é criança, imaginamos tudo e mais alguma coisa que possa acontecer. Por isso, só a partir de uma certa idade, quando começamos a conhecer mais da vida, e a mudar de mentalidade, é que comecei a apreciar e a usufruir como deve ser, de toda esta beleza natural.

Agora, cada vez que lá vou, sento-me numa rocha com as pernas dentro de água e fico muito quieta… Logo vêm ter comigo pequenos peixes que me tocam nas pernas como que a explorar aquele novo e estranho território. E se me mexo, depressa se afastam com medo. Hoje são os peixes que têm medo de mim…

Aqui a água é tão limpa e pura, que podemos ver com clareza o fundo do rio (nas partes mais baixas, claro). Olho para o fundo e vasculho com o olhar à procura de seixos arredondados, para jogá-los ao rio, tentando fazer com que saltem várias vezes, ao bater na superfície da água. Mas não sou perita no “jogo” de fazer saltitar as pedras, e poucas vezes saltam, antes de mergulharem novamente na água cristalina do rio. No início, cheguei mesmo a acertar numa pessoa, tal era a falta de jeito, lol.

Ao final da tarde, temos uma sinfonia de vários sons de pássaros, insectos e rãs: é a natureza repleta de vida. O que mais fica no ouvido, é mesmo o alegre e estridente coaxar das rãs. Umas nas pedras, aproveitam o Sol que resta da tarde, outras mais tímidas, apenas espreitam mergulhadas na água. Olhamos para elas e apenas se vêem os olhos à tona da água. Observam-nas atentas, como que a pensar, que direito temos nós de estar ali a perturbar aquele espaço que é seu por direito.

Ao longo das margens, a riquíssima flora exala aromas que nos enchem as narinas e os pulmões, do mais puro oxigénio. Começo então a mergulhar na nostalgia de outros tempos, e “vejo” minha avó a pôr a roupa a corar nas margens do rio, e a esfregá-la depois nas pedras deste tanque gigante.

Só com sabão, Sol e a água deste rio, ela punha a roupa mais branca, que o mais eficaz dos detergentes de hoje em dia. Aliás, não há “OMO” que lave como a água deste rio…

Depois da roupa bem corada, esfregada e lavada, prendia uma corda ao tronco de duas árvores, e assim, improvisava um estendal onde a roupa ia secando. Enquanto isso, como naquela altura as casas não dispunham de casa de banho, e como quando queríamos tomar banho usávamos bacias, já que estávamos no rio, à espera que a roupa secasse, aproveitávamos e tomávamos banho com o mesmo sabão com que se lavava a roupa, naquela imensa banheira natural.

Embora hoje em dia, a água continue despoluída e límpida, não é como naquela altura, em que era ainda mais pura e cristalina. E como era bom tomar banho ao ar livre. Com tanto calor e o vento suave que sempre aqui corre, nem precisávamos de toalha, pois depressa secávamos. E como ficava sedoso o cabelo lavado nesta água, sem o calcário das torneiras de nossas casas modernas.

Ao passarem na minha memória estas cenas, que também fizeram parte do filme “aldeia da roupa branca”, dou por mim a cantarolar a música:

“Ó rio não te queixes,
Ai o sabão não mata,

Ai até lava os peixes,

Ai põe-nos cor de prata.

Três corpetes, um avental,

Sete fronhas, um lençol,

Três camisas do enxoval,

Que a freguesa deu ao rol.

Água fria, da ribeira,

Água fria que o sol aqueceu,
Velha aldeia, traga a ideia,

Roupa branca que a gente estendeu..."

E depois da roupa seca, as mulheres colocavam na cabeça uma rodilha e a trouxa de roupa, e faziam-se ao monte, tendo pela frente a dura subida do mesmo.

Tantos momentos felizes já testemunhou este rio… Felizes, mas também infelizes, pois muita gente o atravessou a pé para o outro lado, muitas vezes em pleno Inverno, para irem contrabandear a Espanha, pois era dura a vida nesta altura, e através do contrabando, sempre entrava mais algum dinheiro extra para as famílias com tantas bocas para alimentar (mas do contrabando falarei em pormenor noutra altura).

Quem aqui vier, não pode deixar de fazer o percurso a pé, e visitar mesmo em frente ao castelo de Penafiel, o majestoso barroco do “salto da cabra”, que vem como que um gigante lá debaixo do leito do rio, estendendo-se pela encosta acima, no comprimento de 100 metros e a altura de 20, semelhante a um navio de proa levantada.

Este é o local mais bonito do rio com enormes fragas formadas por rochedos escalvados, que se elevam a pique de ambas as margens do rio.

Este património exuberante e natural, faz hoje parte do primeiro Geoparque português, sob os auspícios da UNESCO.

As paisagens que este rio atravessa, ao longo de quilómetros, são avassaladoras e a riqueza botânica atinge o seu auge em Abril, sendo o refúgio temporário ou permanente, de mais de uma centena de espécies de aves de que se salientam, pelo seu porte, as aves de rapina e a cegonha-preta.

Este é o domínio das águias-reais, dos grifos e de outras aves que, lá do alto, espreitam as brincadeiras das lontras no rio.

É por toda esta diversidade biológica que grande parte do Erges desde a sua foz até Salvaterra do Extremo, se integra no Parque Natural do Tejo Internacional.

Este é um rio tipicamente mediterrânico que se transforma, em alguns locais, num deserto de seixos no Estio ou mostra toda a energia de um rio ainda selvagem, após grandes chuvadas. E é toda esta capacidade de erosão que formou três gargantas numa curta distância, sendo uma delas em Salvaterra, e garanto que quem lá conseguir chegar, nunca esquecerá a deslumbrante paisagem que o rio esculpiu nas rochas com o passar dos séculos…

Para quem aprecia e ama a natureza, não há local mais bonito para passear e se deslumbrar... Mas não se esqueçam de deixar o carro à porta de casa, calçar uns ténis, mochila às costas com farnel (que isto de andar muito, cansa e estes ares abrem o apetite, lol...) e a máquina fotográfica para depois mostrar aos amigos, as belas paisagens por onde passaram...

O rio Erges em imagens...

O Tejo desce de Espanha
E o Tejo entra no mar em Portugal.
Toda a gente sabe isso.
Mas poucos sabem qual é o rio da minha aldeia
E para onde ele vai,
E de onde ele vem.
E por isso, porque pertence a menos gente,
É mais livre e maior o rio da minha aldeia…

Excerto de “O Tejo é mais belo” (do “Guardador de Rebanhos” – Alberto Caeiro)